ESTOY SÖBRIO.

Se me acaba de ocurrir el título. Bueno, ¿no? Yo no sé qué pasa. Pero, de pasar, algo pasa. Por aquí o por allá. Debe ser un malentendido. La gramática se presta a distorsiones, carece de lógica. Decídase: ¿sí o no? “Dábale arroz a la zorra el abad”. Con curry. A propósito, les voy a contar una historia. Nadie me da pelota. El árbitro chifla “off side”. Menos mal. Lo mejor es enemigo de lo bueno. El tiempo dirá. El problema está en la época y la edad. Ahora sufro de visible elefantiasis. Las venas de los pies surgen hacia el porvenir. Nadie me quiere. El surrealismo se halla por etimología encima del realismo. Blest Gana te gustaba más que Balzac. En materia de gustos hay mucho escrito. ¡Vivan las Santas Escrituras! Nadie es más tonto que Dios. Una lombriz se agarra del Paraíso. Allí no hay afrodisíacos. Sobre todo imposibles si africanos. ¿Existen mujeres negras? ¿Asiáticas? No: sólo rubias por ejemplo necias. Fui a Hollywood. El racismo era fenomenal. No te encontré, amor. Caí en éxtasis. Una sombra con garras me agarró del cuello durante la noche. Fue injusto. La Justicia es ciega y tarda pero llega. Soy notario. La vergüenza se cubre con hoja de parra. La perra pone cuernos. No por castrado el buey deja de tirar la carreta. Poco conviene el exceso de carrete. El toro cornea hasta que su cola sea cortada. No está malo el caldo de cola en Granada. La lunita plateada está cerca. Brecht escribió que Bilbao es la ciudad más hermosa de Europa. Será por la ropa. Lo que la naturaleza no da Salamanca jamás presta sin interés. La ciencia económica tiene su lenguaje. Se te acaba de salir otro pedo. Piensa en Freud. El sexo ha terminado. Ya no nado. Bebí tu piscina sangrienta. El alma ruge. Se calma la voz que clama en el desierto. Despiertos estamos. El cóndor pasa. Suena el timbre. Ah, es ella. No abro. Un ciruelo toca el organillo. Orgullo es mal. Tenías razón. En pedir no hay engaño. Más vale una idea que ninguna. Una chica se te cruzó por la calle. A caballo regalado no se le miran los dientes. Más vale pájaro en mano que cien volando. Tengo el pájaro en la mano. Sólo el amor es fecundo. Abrí la puerta. Una ampolleta está muerta. Cantó el cisne. Nadie sabe para quién chucha trabaja. Te daría rubor tirarte a una pendeja. Échale para arriba y ponle el hombro. Es la hora del aperitivo después del bajativo. Cambió la hora. Ya no hay honra. Dura la penumbra. Es el fi…

ODA AL REINO VEGETAL.

Nos da oxígeno. Nos da flores. Sentido de la estacionalidad. Aroma. No soy vegetariano. Pero rindo homenaje a algunas palabras.

 

Comienzo por la palabra arroz.

Sigo con trigo.

Con tomate.

Zanahoria.

Lechuga.

Papa.

Higo.

Cochayuyo.

Hierba.

Yuyo.

Palta.

Ají.

Encina.

Corteza.

Raíz.

Savia.

Rama.

Hoja.

Alcohol.

Tabaco.

Azúcar.

Damasco.

Naranja.

Jugo.

Humus.

Cactus.

Primavera.

Agua.

Canto.

Sombra.

Descanso.

Copihue.

Enredadera.

Boldo.

Sauce.

Eucalipto.

Abeja.

Sol.

Bosque.

Sequía.

Incendio.

Invierno.

Nieve.

Botón.

Tacto.

Amor.

Vid.

Sarmiento.

Medicina.

Veneno.

Leña.

Casa.

Carbón.

Carbonada.

Verde.

Eternidad.

Silencio.

Polen.

Brisa.

Pera.

Desierto.

Vegetal.

MEDUSA SOLITARIA.

No ha vivido quien no ha llegado a vivir después de la soledad como “araña peluda” (Neruda) y de la convivencia la soledad como realidad feliz que en su interior lleva convivencia hasta quizás otra convivencia esta vez exterior e interior. No ha vivido quien no ha vivido un goce de la soledad. No ha vivido quien sólo se contenta por recordar la felicidad pretérita e ignorada de su soledad ignorada en cuanto tal. Sí ha vivido quien más tarde, ya vivida la convivencia, vive su soledad sabiendo que la disfruta ahora mismo y mañana.

 

No es verdad que se nazca en la soledad ni que se muera o viva en ella. La soledad es un sentimiento circunstancial. Ningún ermitaño está solo. Se suele vivir la soledad como dolor en medio de una conversación. Torpeza inevitable y en algún sentido sabia es. No sabemos qué nos pasa. Y solemos dictar frases admonitorias que luego de la euforia no convencen ni siquiera a nuestra más “intima intimidad” (San Agustín).

 

Mi soledad está poblada por ustedes en mí y conmigo aun ficticiamente en ustedes. La ficción es real y en cierto modo ficticia es la realidad. El residuo de la realidad pura también tiene ficción. El centro exacto de la cebolla es real e irreal.

 

Existe un animal marítimo que llamamos medusa. Su transparencia visible hechiza cual alma material a cierta gente. Los incas huyeron del océano hacia la altura. Fuiste picada en la pierna aún infantil por una medusa. Te dolió. Pero poco esa inolvidable vez. No hubo daño mayor. Tuviste la razón al no rascarte. Con la memoria basta. El pez no invade al hombre. El hombre sí al pez. Menos mata en reciprocidad éste que aquél. Sin embargo la naturaleza “se venga” (Engels). El mar gana terreno por acción humana. Seremos anfibios y luego por misterio evolutivo tiburones ancestrales. Mas no tragaremos medusas. Ninguna torre de Babel construiremos ya. El cementerio de los automóviles será roquerío arenoso en la superficie subacuática de este planeta transitorio; de esta medusa.

 

La bola de agua evaporada que encierra al fuego habrá partido diseminada en el aire por el cuarto elemento ya olvidado. Cimabue y tu seréis polvo estelar y sonido de la relatividad. La historia humana no quedará en la memoria divina. Los amores y los odios o la indiferencia de la guerra y de la paz serán polen estéril. No tendrás nombre ni apellido. La abstracción lo será tanto que no existirá. No habrá otra Creación. No maternidad. No estrellas antropocéntricas. No medusas.