LOS SANTOS Y LAS BEATAS.

Cachorro con tu Pirilacha:

Tenís toda la razón, me convenciste. Yo haigo el bien. Con algo malulo por ejemplar humildad como Jesús quemando la higuera por las puras huevas para nada ambientalistas, las hueva’. Me correspondería ser Saint Arthur from Mapuchile or, why not, the first Chilienand next Pope, Arthur I. But never a BXVI!! Pero para esto necesitaría pitutos tipo tú, como tipa María Magdalena, tipo Borgia, tipa Santa Teresita de Las Landas, nica ciudadano y obispo Coxis del Vaticano por razones de prestigio eclesial yo digo tipo Bernardino Piñera Reencantador o Herman Chadwick abogado insigne casado y dominado por la aristocrática Manena Larra, ya, me aburrí, humo blanco por tanto influyente pituto. De modo que soy Pope. Medidas: del Vaticano a Andacollo; de Rolls Royce a Fiat 600; de Providencia a Renca; de vestimenta blnca a jeans; de cuiquerío a roterío; y ya me estoy aburriendo de nuevo pero sigo por letanía capuchina y momiaje benedictino; me aburrí, fdo. S.S. San Lived Arthur the Humble. Ya pus sacristán Leo, ponte las pilas y nos vamos a medias o “casi”, puta de tanta prière Notre Santeté n’ai point dormi, ça fait chier, amèn.

Je vousdis adieu.

CONVERSACIÓN DE HOY 2/2/10 ENTRE FREI (“”) y PIÑERA (“S”).

E. – Aló.

- Aló. Estaba a punto de llamarte.

- Juntémonos sin testigos llevando cada uno su grabadora.

- Ya sabes dónde. Trae eso.

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S. – Si no haces lo que te digo divulgaré ese manuscrito de tu padre guardado en mi bóveda.

- Y yo el tuyo.

- Para no cagarnos recíprocamente debemos pactar.

- Doble documento privado de desistimiento escrito a mano y firmado en cada hoja, donde se precisa la invalidez de cualquiera copia.

- Parece lo menos inadecuado… No hay sistema perfecto.

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Hay entrega simultánea de los textos revisados y luego, al mismo tiempo, quemados, sin que quede rastro de ellos. Pero copias sí en lugares seguros. Incluso cada documento incinerado era inauténtico: suerte de protección mutua como fruto de la desconfianza adivinada o, si se prefiere, de la prudencia.

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- Qué pides.

- El Ministerio del Interior por dos años.

- Qué más.

- La candidatura de la Evelyn para 2010.

- ¡Su triunfo destruirá a tu Partido!

- Piensa en Chile.

- No está mal la idea. ¿Y al frente quién?

- Da lo mismo, si haces un gobierno bueno, firme, honesto.

- Tus dos años restantes serán en Cancún.

- Sí. O en Santa Cruz. Con vigía acá.

- ¿Y por qué “la huevona”?

- Sabes que de eso nada tiene y comprendes por qué: se va su rencor y en 2018 vuelve la Concertación.

- ¿Para que pierda Velasco, como dijo Arturo?

- Lo hizo para despistar.

- Peligroso el tipo.

- La política es demasiado previsible, por eso aburre, salvo debido a los billetes.

- Sin los cuales no habría democracia.

- Chócala.

- ¿Y qué va a ser de mí después de haber entronizado a la Evelyn?

- Salirte de la política como Santo del Hogar de Cristo. Como yo ahora después de haberte colocado allí, Mr. President.

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- Trato hecho.

- Basta por hoy.

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“AQUÍ MESMITO TE DEJO, HECHO UN COPIHUE MI CORAZÓN”

Una combinación de ira y de vergüenza estalla en mí cuando reparo en ciertos casos poco excepcionales donde veo la miseria moral vigente en nuestra nación. La señora María Teresa trabaja como empleada doméstica en mi casa durante tres días por semana. No tiene horario, me interesa el fruto eficaz y apacible de su labor. Le pago un poco más que -según se me ha dicho- lo normal; pero esto no me importa, por la sencillez de la fe tras 15 años de cesantía mía debida a política y enfermedad. ¿Quiere Ud. compadecerse de mí? Van: cáncer, operación, dolor, inflamaciones, necrosis, operaciones, cuatro infartos cardíacos más cuatro cerebrales, dos operaciones al corazón, destrucción por ellas de todo el sistema nervioso, ¿quiere acaso un minuto quizás más o menos de compasión?, hemorragias intestinales, extirpación integral de la mandíbula, excisión parcial de la lengua, cientos de exámenes, mentiras de los médicos, mucho dinero por labores jamás existentes, todo esto en “la mejor clínica de Chile”, tres diagnósticos de muerte clínica, ambulancias, horas de espera, pésima comida, profesionalismo del placebo como si el cliente y no paciente fuera un imbécil, desprecio del “doctor” (¡yo soy Doctor!) a la enfermera, de ésta a la auxiliar, de ésta a la aseadora,… y vive-versa por rumores justicieros, vengativos o amorosos que estaban presentes en “el obsceno pájaro de la noche”, ¡elocuente título sobre la hermenéutica de la inmundicia! La mediocridad es adicta al aplastamiento ajeno. Ella se nutre de envidia enmascarada por la afición coprófaga a la agenda de la caca. Sistema democrático ya antiguo y venerable del cual no están ajenos los 15 millones de sueldo mensual que percibirá la “gordy” por ser “ex” (no digo ex gordy). Sí, esta combinación crucificial -vertical y transversal- con virgen al revés me produce asco, ira y vergüenza. “Hay peor”.

La señora María Teresa recientemente empleada aquí (no se me venga con “nana” o “asesora del hogar”) me pidió el martes, es decir mañana, como ¡vacaciones! Le dije más. No tengo plata. La presto. Resulta que el Banco rehusó por la firma -auténtica- el documento sin consultarme. Es el colmo. La empleaducha sobre su silla de “jefa” escupía a la otra después de la cola. ¡Ni mi abuelo actuaba así! Aquí no habrá amistad sana ni cultura social por estas vías donde de reina a paja se actúa en cínica e hipócrita maldad. ¿Hará Piñera que Chile sea gobernado por el alma de su padre? No sé. El país está maldito. Aunque a fin de cuentas impotente caballero resulte de todos modos ser Don Dinero. Su cara ya lo muestra.

P.S. (Partido Socialista):

Perdón. It was too good to be true. Donc je corrige, Cris, Crist, Christ, Chistelle, Christiane, Christine. Aumenta durante un minuto tu veraz compasividad de la insolencia sabiendo que un segundo cáncer está en acción avanzada e inoperable por motivos cardíacos. Dí “ay, ay, ay, pobrecito, qué mala fui”. Pero agrega como consolación: “Chile lindo cómo te querré, que si por vos me pidieran la vida te la daré”. Yes, with your brilliant expression you are the only woman (ou mec, on ne sait jamais sauf contact indésirable) who has hurted me in A.I. Me interrogo sobre cómo eres. Te imagino pero por respeto no diré más. Sólo que antes hermosa, siempre bondadosa y ahora torpe. “Cosas de la edad”, asevera mi mamá. Me pidió -hijo mayor de nueve- que yo muriese después. Rasqué en silencio mi barba, observándola. Le hablé sobre sus piernas. Ni el papá osaba hablarle de ciertos temas y solía pedirme para evitar un disgusto que yo lo hiciera en su lugar. Cosa que sin temor se veía de inmediato realizada y en rigor por racionalidad obedecida. Oui, tu me laisses encore blessé. It’s too good to be true! Thanks.

JOHANNES BRAHMS.

Me refiero al Concierto para Violín Opus 77, 2º movimiento. Acabo de escucharlo otra vez. Antes, su audición repetida me hacía llorar estando yo solo con grippe en el dormitorio. Observo sin lágrimas ni mayor emoción que ahora ya no. Conservo la admiración por su hermosura cuyos “defectos” percibí a esa edad temprana, siéndoles indiferente pues el 2º movimiento me arrobaba cual expresión perfecta del amor humano -yo hombre, ella mujer-, no ya sólo conceptual y ni siquiera únicamente emotivo como una esperanza intemporal donde vivirían esposa y esposo más la familia en la felicidad, sino además en cuanto realidad actualizada por la visita de ella al lado de la cama. Yo no lloraba de felicidad ante aquel amor con quince años de edad y yo diecisiete, claro está, pero la invitaba a oír el movimiento y creo haberle hablado de mi emoción desde Brahms a través mío hacia ella y el porvenir hoy cegado. Las ilusiones de antaño me conmueven cada día menos. “Con el tiempo viene el amor, con el tiempo el amor se va”. Y salvo en sueños nocturnos de viejo dormido vuelven por un rato luego desconcertante. Doy gracias a Brahms por esa humanamente infinita hermosura que escucharé de nuevo tras la escritura de las presentes líneas.

Pues mi pregunta anterior al título, imperfecto, era: ¿Sería posible que leyendo las últimas palabras del Evangelio de San Juan, por ejemplo, o de otro texto aún no escrito, yo llegase a llorar de amor? ¿Es la literatura capaz de alcanzar desde su potencialidad emotiva a la música? Tiendo a responder sin más consuelo que una experiencia involuntaria y quizás equivocada, por lo menos incierta: no. El cerebro matemático de Bach es tremendo y a menudo bello, sublime, pero ¿conmueve? No sé. En el personal, dudo. La libertad de Mozart ¿estremece, fuera del Requiem? Beethoven puede en ocasiones cambiar mi vida y conducirme asombrado a hacer un furtivo bien, como constó a Lucien Nizard internado. Numerosos intentos han sido por lo demás realizados para constituir una entidad sintética entre literatura y partitura: sin ir más lejos, obviamente, Haendel. Pero también Bach o nuestra Violeta Parra, con ese himno a la alegría, “viva Dios, viva la Virgen, viva la flor del retamo”. Y tanto más en la historia universal, donde sin olvidar a Ravel o Puccini entre otros llaman la atención como objeto de cuestionamiento la gigantesca presencia germánica y exceptuada la interpretación esta pobreza femenina en la composición musical y literaria (sí, hay Yourcenar, superior sin duda en su cántico a Adriano que nuestro rasquita Víctor Jara con sus cinco minutos -menos rasca en cualquier plano, lo reconozco- que yo. Pero todavía no conozco la síntesis que deseo entre letra y nota, salvo si ésta subordina a aquélla. Entonces, cantado, ”Puro Chile” emocionaría. Pero ¿leído? Me ha sucedido en la vida que el texto de una canción pase por el lado mientras la voz incluso del violín queda. Escribí por ahí en A.I. -Poesía de la Incertidumbre- que antes de hablar el ser humano cantó. Pero hablar es ya cantar. Se habla en efecto con notas, ritmo, etc. Agudo problema éste. Pido ayuda en el canto de la escritura. ¿Canta Dios? ¿Cantan los pájaros? ¿Canta un cataclismo? Buenas noches.

PALABRAS INADMISIBLES EN MI VIDA.

¿Las escribo? Mejor no. Veamos.

Pun. Popó. Inyección. Rezo. Homilía. Culín. Beso negro. Gorda. Perra. Infecto. Olor a sobacos. Sandwich de jamonada. Diarrea. Queso mantecoso. Cuidado. Concha de tu madre. Choro zapato y peludo. Sólo digo que te amo. Poncho chilote. Lavado de estómago. Envenenamiento mortal e inocencte del hermano pequeño queasí sio paso a otros dos. No me resultan palabras ineadmisibles. Le niego el paso. Que se vayan a la misma chucha. Soy decente, tú culeado, maricón y fea. Carepeo. Ya. Chao, peluda. Dúchate.

Sigue tú si se te para el hoyo del Chaitén. Sé un poco más grosera pero más tipo Chanel Nº5 para las viejas a la vez. Prefiere Guerlain. Un pato. No, dos.

PALABRAS QUE HAN IMPORTADO POSITIVAMENTE EN MI VIDA DE ANTES.

Las cito al lote sin mentira ni revisar la ortografía.

Gershwin. Montecristo. Cristo. María Magdalena. Judas. Paris. Príamo. Matemáticas. Palabra. Libro. Chimenea. Árbol. Puma. Hijo. Tierra. Nombres. Chile. Panguipulli. Picasso. Mozart. Violeta. Bach. Beethoven. Stravinsky. Sandokán. Nietzsche. Flaubert. Céline. Tomic. Leighton. Shakespeare. Luis Ayala. Abuelo. Flor de la Maravilla. Choclo. Mujer. Noche. Colegio. Cura. Cantar. Campo. Rosas. Pan. Arquero. Fruta. Mirada. Cien años de Soledad. Cabo de Hornos. La balada del soldado. Capear. Método propio. Libertad. Rigor. Improvisación. Paseo. Candiel. Regalar. Uva. Fábula.

Cada una de esas palabras -agregue Ud. otras si quiere- así expuestas podrían ser hitos ordenados para capítulos de una novela científica que Ud. no escribirá. O sí. Le regalo la propiedad intelectual.

Quizás seguiré.

JUJE-bis.

Ella me ha escrito por ejemplo:

- Nunca he viajado por un hombre.

- Siempre te querré.

- Iré.

Yo la espero. Jamás hemos estado juntos en el sentido visual, táctil, olfativo, auditivo, gustativo o sexual. Pero sí afectivo. Presiento en ella bondad. Para adelgazar no son necesarias dieta ni gimnasia aunque éstas vengan por añadidura, con sus consecuencias corporales, tras el simple ejercicio de dejar a la emoción propia vivir de modo paralelo y sin que ésta note que lo hace. Como cuando se aprende a andar, a hablar, leer o adquirir algún silencio en la disposición a la poesía.

Juje ha recibido el don de no ser rencorosa y de perdonar. Ella no miente. Le gusta sonreír. Sabe escuchar. No es desconfiada. Canta. Está dispuesta a admitir sus imperfecciones. Es joven. No carece de coquetería. Es capaz de besar. No experimenta la violencia. Tiene la piel suave. Resulta grato observarla y acariciarla. Ella se siente feliz viajando en esto. Cree. Yo la espero. Le haremos una fiesta de recepción. El asunto comienza en febrero. Pero luego es sólo entre ella y yo. La gente celosa está admitida en seguida fuera de mi departamento. Tendré a mi reina con la autorización del harem. A ella su dormitorio, a mí el mío. Sin intromisiones carnales. Al menos en principio no. Otra cosa puede en principio suceder después. Pero ninguna falsa entre ella y yo. Ya me estoy entusiasmando.

Me escribió también:

- Siempre te leo.

No sé para qué. Dudo del valor existente en lo que escribo. Me culpo al no hacer mejor las cosas y para qué hablar sobre cuando las hago peor. Los elogios me llegan pero siempre un poco como puñetazo para mejorar. No es lo que estoy haciendo aquí, Jujita, con toda esta indiscreción pública que debería avergonzarme mas al contrario me alegra por ser pura verdad. No temo a la verdad. Sí, sé ser discreto, te consta, escribiste en privado: “ennobleces”. En público. Es lo mismo. Y nunca dijimos por qué. Eso estuvo correcto.

Te trataré como mereces acá. Trae la licencia de conducir si puedes. Alguien dirá: “viejo seductor”. Pero no. No es eso. Es más que eso. Piñera me envidiará. Benedicto no sé cuanto hará lo suyo en el baño vaticano. Entretanto yo no ceso de esperarte y te deposito en la flor del alma este beso.

Arturo.

P.S. No releo. AML.

QUIERO ESCRIBIR LO MÁS BONDADOSO ESTA NOCHE.

Pero no creo que lo logre. Tengo la impresión que el contenido de la finalidad expuesta por el título sobrepasa a mis capacidades mejor intencionadas y más aplicadas. Fuente de desconsuelo aunque también de humildad esto sería. ¿Consuela una conciencia de humildad propia?

Marx escribió que “lo muerto toca a lo vivo”. Si es así, por qué no, lo vivo toca a lo muerto. Y entre toque y toque -no digo entre toque y fama- emerge cual punto volcánico de acumulación matemática el amor del encuentro.

No me importa morir si es sin mayor sufrimiento proveniente en parte, quizás, del vuestro, por no tenerme ya acá. Mas una vez hecho cadáver en el cuerpo esta alma mía, por definición dogmática inmortal, reiría respetuosa ante la estrechez intelectual de cualquier y provisional llanto ajeno.

No hay duelo eterno. Sería insano. Incluso el crepúsculo de las mariposas en sus alas maravillosas y comidas por el gusano central causa alegría ante la perspectiva de la boa y de la montaña aún despoblada. Tu muerte ya cercana según la temporalidad londinense no me dolerá sino producida y brevemente, porque ya está aquí con nosotros en vida. Somos muchos en vida. ¿Muchos?

Pero no veo nada especialmente bondadoso en las líneas anteriores. Malvado tampoco. Yo diría, peor: indiferente. Y peor que peor: pleno de inspiración amorosa, el movimiento se siente doblemente fracasado en la última palabra de su voluntad. Algo así como yo quería amar en grande y no di más que esto…

¿Sería la bondad algunos actos, algunas abstinencias, algún instinto en el corazón? Planté un árbol, no robé, quise amarte: ¿eso sería? Algo de esto último habría, sin que tengamos la autoridad para juzgarnos, aunque en la realidad nos estemos sentenciando por intervalos sucesivos como inocentes o culpables y debido a esa incompetencia jurisdiccional bien sabida como condenados.

Yo quiero escribir lo más bondadoso, pero a la vez bello y veraz, esta noche. Algo además conciso y exacto. Es mucho pedir. Pero ha de ir. Y no más que en una frase. Hela aquí: dígamela.

AMÉN.

Virgen María Madre de Dios

Virgen en quien la Virginidad

Ser Trascendente e Inmanente

Al Cuerpo Pobre y Rico Es.

Tú eres la Pureza Madre Nuestra

Eres nuestro agradecimiento a la Vida

Fuerza dulce te pedimos que nos seas

Junto al Padre por ti cuidado en toda la Creación.

Amados sois con vuestros nombres

Venidnos antes que el Principio

Antes que vuestra Luz estad Acá

Con precocidad a la Palabra decidla.

En la oscuridad se hallará así ya la Luz

No quieras que éstas nos ciegue

Bendito es el manto luminoso de la noche

Que vuestra voluntad sea hecha.

En todo tiempo y en todo lugar

No sea pesada nuestra cruz, Jesús

Tu paz déjanos, danos tu paz

Encamínanos a cuidar tu Creación

Regálanos un poco más de tu amor

Así repletos del tuyo estaremos

Danos hoy nuestro pan de cada día

Perdonad vosotros nuestros pecados.

Ésos de ayer, de hoy y de mañana

Estos pecados y errores, excusadlos

Ayúdanos también a disculpar de corazón

Impídenos caer en tanto mal buscando el bien.

FALLAS DE LA CONCERTACIÓN.

- Haber tomado el Acuerdo Nacional más como táctica que como ética.

- El arribismo disperso pero convenientemente aglutinado antes y después del NO.

- Las trampas de Aylwin para ser candidato (fue buen Presidente), lección de maquiavelismo cristiano.

- Frei como ejemplo inocuo de la nada.

- Lagos más sus soberbias pillerías.

- El poder siempre como factor de enriquecimiento personal por supuesto al “medio”.

- La estupidez repetitiva en un lenguaje carente de toda imaginación por el contenido.

- Ninguna inversión energética.

- Nada verdadero en calidad educativa.

- Calvinismo financiero de A a Z: cobardía.

- Mugre de cobre, de pez y de madera en la exportación.

- Aburrimiento disciplinario hacia un civismo juvenil.

- Pesima política comunicativa en la TV.

- Pusilanimidad “inocente” frente a la delincuencia.

- Politiquería de bajo monto.

Sería todo por ahora.