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Suele ocurrir que, escribiendo, la mente vaya más allá que la palabra en curso de escritura, como ésta -sí, ésta-, que ese más allá se sintetice por ejemplo en una palabra -digamos: “altibajos”- y repercuta sobre la escritura actual, siendo aquí de tal modo, por sorpresa, ella ya escrita: altibajos, debido al error de la prisa. En circunstancias que sin prisa habría escrito lo que correspondía, no “altibajos”, que viene aunque aún lejos, lo siguiente. La lentitud de la escritura comparada con el pensamiento la torna fastidiosa pero sin ella no habría comunicación mediante la lectura, la respuesta y la conversación en que consiste por intervalos la vida.

Quiero agregar que me interrogo sobre si se justifica el esfuerzo realizado para comunicarse con gente de escasa inquietud intelectual que poco recibe y poco da. Me interrogo sobre si se justifica creer posible un mejoramiento del nivel cultural incluyente de mí. Me resisto a creer que ello sea imposible. Por tanto sigo. Estoy cometiendo quizás otra vez un error y más me valdría hacer otra cosa más realista y menos fatigante y ambiciosa. Pero me resulta inmoral por estúpida soberbia pensar así y conozco el aburrimiento exasperante que me produce en general ver por ejemplo la televisión o contar corderos. De modo que por una esperanza continúo. Ignoro hasta cuándo. E ignoro si algo parecido ocurre a  otras personas. Supongo que  sí. Si así es, pido que en lo posible me lo hagan saber y que desarrollen su propio punto de vista y sus propias interrogaciones. Ello me reconfortaría y, en mi concepto, nos beneficiaría. No sin naturales errores y, ahora sí, altibajos.

AML.

– Hola, mi amor, mi lindo, mi poronguito.

- Hola, amor.

- ¿Cómo estás?

- ¿Y tú?

- Ya, para de trabajar. Estemos juntos. ¡Juguemos un solitarios de a dos, un “stop”!, ¿te parece, mi amor?

- Pon música, mejor.

- ¿A Paul Anka?, me fascina.

- Pereferiría el concierto de Aranjuez, para comenzar.

- ¡Ay, qué lata!, ¡mira como están lindas las flores!

- Claro. Ya. Hoy…

- ¡No sabes el mal que me haces cuando haces el bien a gente incluso anónima y desconocida!

- ¡Pero mujer, si hago ese bien, de lo cual no estoy seguro, es contigo en el alma, “en el alma y el corazón”, es de los dos, es gracias también a ti!, no jodas.

- La caridad comienza por casa.

- No. Llega a casa. Y desde ésta, contigo, se expande enriquecida, fuera de casa, pero ya ves, estoy aquí, contento junto a ti.

- No te creo. Ni por regalo una flor, ni un beso, ni un deseo. ¡Obras son amores!

- ¿Y tú, qué tal?

- Preparé la comida.

- Se me quitó el hambre. Hay besos inmateriales.

- No: boca a boca.

- Mucha mezcla de saliva.

- ¡Puerco! ¿Sabes? Hablemos en serio. He estado pensando.

- ¡Ah…!

- ¡Siempre humillándome! He llegado a una conclusión.

- ¿La misma de siempre?

- ¡Me iré! ¡Jamás volveré! ¡Quedarás solo!

- Qué susto. Sería decisión tuya. Yo no te la pido. Al contrario. Los niños ya están grandes.

- Todo te da lo mismo. Nada te importo.

- “Tú lo has dicho”. Perdona, me serviré otro whisky.

- ¿Te lo sirvo yo?

- No. Sería muy poco.

- ¡Además, siempre fumando! ¡No te cuidas nada! ¡Todo el día en pijama! ¡Alcohólico, sucio, hediondo, despeinado! Sí, me iré.

- Cuando vuelvas, es decir ya, será también por decisión tuya, pero me aceptarás tal cual soy, o, en caso contrario, ensordeceré. “Dame un beso por favor”.

- ¡Sí señor! Las huevas.

- Palabras impropias para una señora.

- Eres un cínico indiferente a todo. ¿Otro pucho? Todo huele a nicotina. No se cómo sigo contigo.

- Simple: me amas. Lo comprendo.

- ¡Soberbio! Sí, te amo. Pero tú a mí no.

- Tú lo has dicho. Confundes el amor con la posesividad.

- …(meditación femenina: el fuego lento, la olla).

- Siempre igual: al comienzo, la mujer, una dulce flor; después, una fiera sufriente.

- ¡Tú y tus mujeres!

- ¿Recemos?

- Hipócrita.

- Fiera sufriente que ya no hace sufrir. Sufre sola. La mitad que sufrir los dos. Mejor.

- Me voy.

- Siempre dices lo mismo.

- ¿Y si me voy con otro?

- Estás imaginativa.

- Maricón.

- “Palabra de mujer”.

- ¿No quieres comer? Me duele la espalda. Me siento angustiada.

- ¿Por qué?

- No se.

- Ah, ya. Muy comunicativa. No, no quiero comer.

- Te preparé unos…

- No me importa. Voy a la tele. Tengo sueño.

- Dúchate, cámbiate el pijama, ponte bonito, amor…

- No, amor. Estás fea.

- SOY fea, y no repitas “tú lo has dicho”.

- Bueno.

- ¿OTRO whisky? Se gasta mucha plata en esto. ¡Botaste la ceniza al suelo!

- …”Y en polvo te convertirás”.

- Me odias.

- Te odias.

- ¿Cómo estarán los niños?

- Bien. Y, si mal, bien. Es su vida.

- Y ésta la nuestra.

- Conservas bonitas tetas.

- Ya, déjame.

- Buenas noches. Yo no ando investigando el resultado diario de tus calzones.

- Inmundo.

- ¿El resultado?

- No te hablo más.

- Otra vez.

- Te llevo la comida a la cama. Pero cámbiate el pijama, por favor.

- Bueno.

- Y dúchate…

- ¿Con el pijama?

- Tonto. Te quiero.

- “Yo tampoco”.

- ¿Qué?

- Brigitte Bardot.

- No entiendo.

- Ya, trae los porotos; y vino.

- ¿Y postre?

- Helados.

- ¿Con manjar?

- Pero poco.

- Sí, ya se.

- Siempre tu poco es mucho. Ya, chao, te quiero.

…………………………………………………………………..

- ¡Te quedaste dormido!

- Perdón, ¡hum!, ¡que rico!, gracias.

- ¿Está muy caliente?

- ¿Me estás tratando de “usted”, seductora?

- Les puse albahaca, ajo, pimienta, los dejé…

- No latees, déjame escuchar las noticias, puro delito más goles.

- Me encanta Adamo.

Y SE QUEDARON DORMIDOS CON LA TELE ENCENDIDA.

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